LIX. El puente

Después de lanzar el cigarrillo continuó su deambular. Aún no tenía ganas de regresar a la pensión donde se alojaba, le apetecía tomar una copa, o quizá dos. Era jueves y casi todos los locales estaban cerrados, pero al cruzar una esquina vio un rótulo de neón encendido. Entró sin dudarlo. Se trataba de un lugar más bien oscuro, iluminado débilmente por unos focos. Una larguísima barra y al fondo un escenario. No había mucha gente. Pidió lo que siempre pedía en todas las ciudades por las que pasaba. Un vodka con zumo de naranja, sólo un par de cubitos. Escuchó música y vio que unos jóvenes habían comenzado a ensayar. Cogió su bebida y se sentó junto a una de las mesas de mármol que rodeaban el escenario. Tras el micrófono no había nadie. En ese momento la madera vieja del tablado crujió y, como surgida de la oscuridad, apareció la cantante. Una luz rojiza iluminaba su rostro. Un rostro que pertenecía sin duda a un ángel, pensó él. Después de presentar a la banda, comenzaron a tocar. Desde el principio la voz de ella se impuso sobre la batería y la guitarra, dulcemente desgarrada, con una pena sin límites. Sus ojos estaban vidriosos, a punto de romper a llorar. Él no podía dejar de mirarla, como si existiese por medio una extraña fuerza magnética, y cuanto más la miraba más se daba cuenta de que era preciosa, terriblemente preciosa. Cuando acabó el concierto y se encendieron las luces pudo apreciar toda la belleza de aquel ángel melancólico. Sus cabellos a lo años veinte, tan negros como las alas de un cuervo, contrastaban con una impresionante piel de nácar y unos ojos que hacían recordar el mar. Iba vestida de negro, como si arrastrara un luto. Deseaba hablar con ella, conocerla, besarla.

Continuará

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