LVIII. El puente

El eco de sus pasos solitarios sobre el adoquinado rompía el silencio de la noche. Vagaba por las calles desiertas y laberínticas de una ciudad de provincias, sin una destinación en mente, víctima de un insomnio que se iba haciendo crónico. Lamentándose por haber aceptado el proyecto. Él, que se consideraba un profesional de la fotografía, que había colaborado en periódicos importantes, que incluso había obtenido algún premio. Sin embargo atravesaba una mala racha económica y se veía obligado a aceptar todo tipo de encargos. La noche estaba despejada por completo y encima de su cabeza titilaban majestuosamente millares de estrellas. Siguiendo una de aquellas callejuelas tropezó con un río. Un puente antiguo de piedra invitaba a cruzarlo. Cuando se hallaba a mitad de este, se detuvo de golpe y sacó un paquete de tabaco de su cazadora. Pensó que la noche no era demasiado fría para ser febrero. Así que, apoyado sobre la barandilla, se puso a observar aquellos cielos tan fascinantes entre las volutas del humo de un cigarrillo. Al poco escuchó el chirrido de un frenazo. Se giró y apareció en el paseo del río un viejo en bicicleta. El hombre lo miraba fijamente, diría que sus pupilas expresaban una mezcla de curiosidad y terror. No le dio importancia y volvió a observar las estrellas.

Continuará

2 comentarios to “LVIII. El puente”

  1. carmen R Vega Jimenez Says:

    Me encanta!! Puedo verlo!!es autobiografico?? Xq podria serlo verdad?!

    • Gracias, Carmen, me alegro de que te guste el principio del relato. Y no es autobiográfico, aunque en el fondo todos los escritores escribimos sobre nosotros y nuestras experiencias, así que supongo que el protagonista tiene algo de mí. Un saludo.

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