LXII. El puente

– De todas maneras no tengo motivos para suicidarme.

– ¿Estás completamente seguro?

– ¿Qué quieres decir?

– La verdad es que un hombre que vaga solo por ciudades perdidas, y que abusa del vodka y el tabaco no parece que sea el más feliz del mundo.

– ¿Tú qué sabes de mi vida?

– No te enfades, sólo quería que te dieras cuenta de que todos tenemos motivos, no tienes necesidad de arrastrar toda esa amargura que llevas dentro, te estás haciendo daño, es inútil que vivas así.

– Yo no estoy amargado.

– Te estás engañando, quieres creer que eres lo que en realidad no eres, me apuesto lo que quieras a que odias lo que haces, desearías hacer otras cosas, el tipo de cosas que hacías antes, cuando todo te iba bien, cuando tenías una pareja, trabajabas en algo que te gustaba y bien pagado, y vivías siempre bajo el mismo techo, no como ahora, convertido en un vagabundo que no sabe qué hacer, estancado, te has convencido tú mismo de que eres un perdedor y además te conformas con todo eso, me das mucha lástima…

– Está bien, reconozco que tengo problemas, pero si hubiera querido quitarme la vida ya lo habría hecho.

– Todavía estás a tiempo.

– Por favor, déjalo ya, mañana será otro día.

Él cogió la mano de ella. Helada. Un escalofrío recorrió todo su cuerpo. Ella sonrió inquietantemente y le apretó, con una fuerza asombrosa, la mano. Después dio un paso al vacío, arrastrándolo. Ambos se precipitaron en las oscuras aguas del río, las mismas que reflejaban millares de estrellas y en las cuales desaparecieron entre espirales de espuma.

Continuará

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