XVIII. El ladrón de palabras

Una neblina de humo azulado fluía dentro de aquel antiguo café de París. El hombre del gabán oscuro acababa de entrar. Quedaban pocos clientes. Así que no le costó hallar a quien estaba buscando. Sentado, junto a una mesa apartada, observando con desgana el fondo de una copa de absenta. Su rostro surgía terriblemente demacrado. Revueltos los cabellos. Ojos inyectados en sangre. Y un montón de papeles arrugados a su alrededor.

– Buenas noches, disculpe, ¿el señor Baudelaire?

– ¿Quién pregunta por él?

– Posiblemente no conocerá mi nombre, pero tenemos un buen amigo en común. Me encantaría conversar con usted.

– Está bien, si me invita a otra copa puede sentarse.

– No imagina cuánto se lo agradezco.

Allí estaba ante Charles Pierre Baudelaire, el gran poeta maldito. Sin duda se trataba de un objetivo muy codiciado. Aquel diálogo le aportaría enormes beneficios. Porque el hombre del gabán oscuro no tenía una profesión cualquiera. Se dedicaba a robar las palabras de los demás. Después de hablar con una persona, esta ya no podía recuperar las palabras que había usado durante su conversación. De alguna forma las había robado. Ahora le pertenecían, formaban parte de su vocabulario, que crecía a pasos vertiginosos.

Estuvieron conversando largo tiempo. Sobre el mármol de su mesa había varias copas vacías. El café estaba cerrando. Era el momento de la despedida. Baudelaire estrechó la mano del hombre del gabán oscuro. El gran poeta maldito estaba sonriente. Su rostro ya no aparecía tan demacrado, todo lo contrario, desprendía un brillo muy intenso.

– Ha sido un placer hablar con usted, señor Valdemar.

– …

– Vaya, parece que se ha quedado sin palabras, quizás se las haya robado alguien. Ya no se puede fiar uno de nadie en esta ciudad.

– …

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