XXXI. Una noche con H.P. Lovecraft

Afuera del caserón las tinieblas cubrían todo como en una pesadilla interminable. Robert E. Howard salió. Apenas distinguía algo. De vez en cuando una sigilosa forma moviéndose. No había vegetación. Solamente un extenso y siniestro páramo.

Encendió la mecha de la botella. Con toda tranquilidad. Realmente aquel hombre tenía unos nervios de acero. Y se adentró aún más en las tinieblas.

Hasta que comenzó a escuchar aullidos. Cada vez más elevados. Más cercanos. Más espeluznantes. Podía respirar el insoportable hedor del peligro. Estaba rodeado por aquellas criaturas. Sabía que no tenía posibilidad de escapar. Su corazón palpitaba. Pero no de miedo. Sino de rabia. Rabia por no haberse anticipado a sus monstruosos enemigos. Rabia también porque iba a morir como un héroe estúpido y temerario. De todas maneras decidió que si aquella era su última hora, debía caer con honor, el mismo que los guerreros nórdicos de sus relatos.

Cuando estaba a punto de lanzar la bomba y cumplir con su oscuro destino, pudo escuchar un grito. La fortuna le sonreía.

– ¡Venid aquí, criaturas surgidas del infierno, venid conmigo! – Gritaba como un poseso H.P. Lovecraft.

– Por las barbas de Crom, vas a conseguir que te maten también. – Dijo Robert E. Howard.

– Yo distraeré a estas abominaciones mientras les arrojas tu cóctel.

– Es el peor plan que he escuchado en mi vida.

– Seguramente, Robert, pero es el único que tenemos ahora.

Las criaturas, cambiando de presa, comenzaron a perseguir a H.P. Lovecraft. Robert E. Howard sabía que no podía tardar mucho en lanzar la bomba. Pero de la misma forma sabía que no podía calcular bien y que quizás la explosión acabaría también con su amigo. Terrible dilema.

Continuará

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